69. Sexo.

"El origen del mundo", 1886.

Gustave Courbet.

Óleo sobre lienzo.

Colección particular.

París. Francia.

Sí, sexo. Ésta entrada debería estar llena de sexo. El número 69 invita a ello.

Podría ponerme pedante y tomar como referencia a Júpiter. Ese dios entre los dioses que fue capaz de convertirse en lluvia dorada, en toro, en cisne y en un largo etcétera, con el único objetivo de retozar con bellas damas.

Otra posibilidad sería ponerme melancólica y recordar aquella segunda vez (siempre son mejores las segundas veces y las terceras y las cuartas. Va que me pierdo).

O hablar de mi última vez. Aquel hotel. Aquella cama gigante. Madrid a nuestros pies.

Pero no va a ser así. Podéis agradecérselo a mis queridas a amigas. A todas no hay ninguna que se lo merezca especialmente.

Mis queridas amigas están todas emparejadas (menos una. Resistiendo como los últimos de Filipinas ahí estamos ella y yo). Adivinad a quién le cuentan sus penas “parejiles”. Sí a mí.

Una cosa es escuchar puntualmente alguna queja, pero es que se ha convertido en monotema. Lo peor de todo es que son amigas que entre sí no se conocen. Empiezo a sospechar que toda la culpa es mía. Debo llevar pintado en la frente un diván de psicólogo.

Me ven venir y empiezan a hacer inventario de las quejas. Coño que yo no soy el buzón de reclamaciones.
Lo mejor de todo es que entre queja y queja, meten la frasecita “pero no creas, es muy buen tío, yo le quiero mucho”. Vale, a mi no me tienes que convencer, es tu joyita no la mía.

Y ninguna quiere escuchar, que ellas también tienen manías, que a veces se pasan, que probablemente la mitad de las quejas son debidas a cosas que ni ellos mismos saben que han hecho (si ellos supieran los pobres).


Luego todas quieren que me empareje, joder si me contaran otras historias. No sé, guarrerías, cosas porno, cosas bonitas de sus parejas, lo mismo me animaba.

Mira que el 69 daba pie para muchas cosas.

Traidoras que os emparejáis y sólo contáis las cosas malas.